Fernando Pessoa

Esiste un confine tra ciò che chiamiamo vita reale e un mondo diverso, parallelo, abitato da figure nate “soltanto” nella mente? Si direbbe di no, pensando a Fernando Pessoa e al baule (“la mia arca”) ritrovato dopo la sua morte, avvenuta il 30 novembre 1935 a Lisbona, dove era nato nel 1888. In quel “baule pieno di gente” (la definizione è di Antonio Tabucchi) erano riposte decine di migliaia di manoscritti del poeta: alcuni ortonimi (firmati con il suo nome), moltissimi eteronimi, cioè attribuiti a personalità fittizie, ciascuna dotata di una propria identità e autonomia esistenziale e artistica.

Il primo eteronimo, Alberto Caeiro, nacque l’8 marzo 1914, quando “mi sono accostato a un alto comò e, preso un foglio di carta, ho iniziato a scrivere, in piedi, come sempre scrivo ogni volta che posso. E ho scritto più di trenta poesie di seguito, in una specie di estasi la cui natura non riuscirei a definire”. In breve tempo, comparvero gli altri due “grandi” eteronimi: l’ingegnere navale Álvaro de Campos e il medico, grecista stoico ed epicureo Ricardo Reis.

Ciascuno di loro rappresenta una parte della personalità di Pessoa: “Ho posto in Caeiro tutte le mie capacità di spersonalizzazione drammatica, ho posto in Ricardo Reis tutta la mia disciplina mentale, adornata della musica che le è propria, ho posto in Álvaro de Campos tutta l’emozione che non dò né a me né alla mia vita”. Una vita in verità piuttosto solitaria: nella lunga permanenza in Sudafrica, dove visse da bambino con la madre e il patrigno, Pessoa acquisì quel bilinguismo anglo-portoghese che gli permise, tornato a Lisbona, di lavorare come traduttore di lettere commerciali per aziende di import-export. E intanto collaborava con le migliori riviste, ne fondava alcune, introduceva in Portogallo le avanguardie europee, ne inventava di originali. La sua unica relazione sentimentale nota, e prevalentemente epistolare, fu con Ophélia Queiroz, una collega di lavoro: si scrissero per un anno nel 1920 e per qualche mese tra il 1929 e il 1930. Pochi avvenimenti, insomma. Ma intanto dentro di lui palpitava la vita di una moltitudine.