Mani nella terra di Lee Cole

Le elezioni del 2016, l'inaspettata (o forse no) vittoria di Trump, l’inasprimento della regolare tensione tra l’America liberal e progressista e quella repubblicana e conservatrice: questa spiazzante spaccatura del paese a stelle e strisce fa da sfondo alla personale dilacerazione di Owen Callahan, protagonista del libro d’esordio di Lee Cole, Mani nella terra (Marsilio, traduzione di Martina Testa).

Owen, dopo aver perso un lavoro in Colorado e aver vagabondato per due mesi senza meta, torna a vivere in Kentucky nella casa del nonno dove abita anche lo zio materno. Qui inizia a lavorare come giardiniere nel college della zona, il che gli permette di seguire gratuitamente un corso di scrittura creativa. A ventotto anni la società ti vorrebbe stabile, sulla retta via, con una chiara e definita idea di te stesso: e invece Owen si ritrova estraneo a casa propria, il problematico Kentucky, dove la Bibbia, interpretata alla lettera, è riposta nel cassetto del comodino, accanto alla pistola. Si trova quotidianamente a confronto con una generazione, quella del nonno, che ha combattuto in guerra e al contrario agogna tranquillità e sicurezza più di ogni altra cosa:

È un vero e proprio outsider: sul lavoro, che benché reputi soddisfacente non lo rende veramente parte della working class rurale americana, ma anche all'università, piena di agiati liberals intellettualoidi che si stupiscono non sia propriamente iscritto al master. Si sente alienato dai genitori, divorziati, Trump supporters e creazionisti, che non comprendono le sue scelte di vita ma cercano di dargli amore nonostante il baratro di incomunicabilità che li divide. Baratro che diventerà sempre più incolmabile quando Owen conoscerà Alma Hadzic, scrittrice già pubblicata in procinto di concludere un nuovo romanzo, proveniente da una famiglia colta e abbiente che la sostiene, fuggita coi genitori dalla guerra a Sarajevo. Tutto ciò, insomma, che Owen non è.

Il libro si configura come un ultracontemporaneo inno dei ragazzi dei tardi anni 90’: naufragati nella terra di mezzo tra i 25 e i 30 anni con ben poche prospettive o idee chiare, immersi nella situazione economica, sociale e ambientale catastrofica che conosciamo, in una preoccupante paralisi alla Joyce. Una generazione tesa verso un’idea di futuro e trascinata indietro dal passato, che si ama seduta su un muro di differenze con le mani ancora doloranti per l’arrampicata. Una generazione che non sa dove andare eppure va, che non vorrebbe far ritorno eppure torna.

La letteratura e la scrittura, perciò, diventano il luogo privato e privilegiato in cui incontrarsi e tenersi per mano, ma anche in cui ricercare spasmodicamente profondità e significati nascosti da decodificare anche nella più precaria delle situazioni: 

A Mani nella terra spetta così di diritto un posto nell’ampio scaffale di quella letteratura dell’America contemporanea dai personaggi persi, eppure risoluti a trovare la bellezza, il senso, la luce risolutiva in semplici avvenimenti quotidiani: di preciso nella nicchia tra Stoner ed Ogni cosa è illuminata. È un libro che non punta a dare risposte né a risolvere i grandi interrogativi che pone. È un libro il cui linguaggio ha la stessa potenza di un’intensa e rara conversazione in piena notte con l’amico di una vita, magari quando si è un po’ brilli. È un libro che possiede la stessa forza di una pacca sulla spalla in un silenzio denso di umana comprensione, mentre lassù il cielo impassibile è comunque pieno di stelle.