Il grido di Giobbe di Massimo Recalcati

Tommaso d’Aquino ne ha trattato in un volume così spesso che si può usare come sgabello per sedersi e riposare; il Dipartimento di Filosofia e Scienze Umane di Cagliari gli ha dedicato un intero ciclo di seminari, incrociando discipline quali le neuroscienze e il cinema; ogni religione e ogni branca della psicologia cerca di spiegarlo, e non c’è essere umano che non ne faccia esperienza, ripetutamente, nel corso della propria esistenza. Arrivo a pensare che non si possa scrivere del male senza risultare parziali, scontati, superficiali.

L’impossibilità di parlare del male deriva da molte cause: scatole cinesi, dentro le quali si precipita non appena si prova ad affrontare l’argomento. Che cosa sia male da un punto di vista fisico, storico, sociale, culturale, individuale.

«Ogni famiglia infelice è invece disgraziata a modo suo» è uno degli incipit più celebri di tutta la letteratura. Ecco: «a modo suo». Questo attrito poderoso del ragionare sul male affonda una delle sue radici più profonde in questo fatto: è anche intimo, e le cose intime non si lasciano raccontare facilmente.

Così, facciamo esperienza del male. Per caso, per errore, per intenzione, per stupidità. Nel provare a parlarne - perché avvenga, e a che cosa serva - da qualche crepa, per impegno e per fortuna, si intravede un po’ di luce. Massimo Recalcati, nel suo Il grido di Giobbe (Einaudi) prende spunto da questo personaggio biblico, che a pieno titolo potrebbe entrare nel Guinness dei Primati dell’essere umano preso di mira dal male, in assoluto. Affronta la questione da un punto di vista teologico. Ma la sua disamina è di interesse anche per chi, di solito, non legge di questioni filosofiche e teologiche.

Spostiamo la telecamera, da noi verso il mondo. È innegabile che il male avvenga. Allora si fa più pressante la domanda del perché: alle ingiustizie che gli uomini compiono sugli uomini, aggiungiamo quelle che il caso naturale sembra voler elargire, nel tempo e nello spazio. Qui, al contrario, siamo bombardati di risposte, da quelle più concrete alle più fantasiose: dai poteri forti agli Illuminati, alla cupidigia umana, agli alieni, a qualche divinità malvagia, ad una propensione umana alla prevaricazione, e via dicendo.

Il saggio di Recalcati ha il dono di trattare la questione del male in una sorta di spazio rarefatto e silenzioso, creare un angolo solitario nel quale prendere le distanze dal martello pneumatico dei media. Esatto, i media, ad esempio: perché se l’abitante di un piccolo villaggio medievale poteva scovare il male fin dove poteva spingere lo sguardo, e al massimo qualche notizia di guerre e pestilenze arrivava a dorso di cavallo, oggi non possiamo non dirci a conoscenza di quello che avviene ad altri esseri umani negli angoli più remoti del pianeta.

C’è un film, meno noto di altri che nella sua semplicità può essere letto nella chiave del perché del male: è RocknRolla, con un Johnny Quid che si ostina a tenere per sé un quadro rubato, pur essendo ben consapevole di tutto il male che gliene deriverà. Le sue motivazioni non sono economiche, ritorsive, pratiche. A ben vedere, nemmeno estetiche (tra l’altro il dipinto non viene mai mostrato, e solo sommariamente descritto).

No, il misterioso fascino che induce Johnny Quid a tenere il quadro è imponderabile e sottile, tra godimento estetico e autodistruzione, tra fatalità e tentativo di montare una filosofia spiccia sul perché del male. È lo stesso cantante tossicomane che prova a spiegare al suo migliore amico: